那年，那月，那个少年，
是从课本上得知，
什么叫疆土国界，
什么叫地大物博。
那年，那月，那个少年，
是从图画上看到，
什么是峻岭古道，
什么是群山的巍峨。
那年，那月，那个少年，
是从小人书里领略历史千年的神韵，
从脖子上的一角红巾，
启蒙了幼小心灵里的疑惑：
没有国就没有家，
没有家就沒有我。
从那时候起，
少年把一颗感恩的童心献给太阳，
太阳用夺目的光辉把少年的世界包着。
从那起起，
少年的书包里，
就满满的装着幸福的轮廓。
虽然，他的书包很旧很破。
那年，那月，那个少年，
没见过外面的世界长得什么模样，
也没听过幸福用外国话怎样说。
只是在震耳欲聋的欢呼声里感受：
他的童年是如此地幸福欢乐，
外面的世界是如此地饥寒交迫。
他是如此地衣食无忧，
外面的世界是如此地忍冻挨饿。
他是如此地安居乐业，
外面的世界是如此地居无定所。
他是如此地蒸蒸日上，
外面的世界是如此地日渐衰落。
少年为此认真学习，
跟着大人的步伐，
胸怀着解放全人类的志向，
时刻准备着。
虽然教室的桌椅，板烂腿折，
虽然教室的屋顶，露天窗破。
虽然遮体的衣服，带着补丁，
虽然家徒四壁，冷灶空锅。
他仍然是如此地庆幸着自己的幸运，
快乐着贫贱的欢乐。
早晨的太阳每天都会在少年的心里升起，
因为他相信世界是属于他的。
少年笑了，
那无邪的笑脸上深刻着一个时代的斑驳。
那年，那月，那个少年，
已在斗争仇恨中走火入魔。
生命只是借助他的呼吸而存在，
灵魂已不再属于自我。
忠心是海枯石烂的肝胆，
忠诚是山盟海誓的承诺。
崇拜是粉身碎骨的豪壮，
信念是永不怀疑的性格。
他可以把推着童年时光的铁环，
无私地溶化进跃进的炉堂，
也可以无粮裹腹，
忍住难挨的饥饿。
他可以激昂的背诵出几百条语录，
也愿意大义灭亲不把仼何人放过。
他也可以自省自律，
揭发自已梦见吃肉的罪恶。
他有过一辈子只做螺丝钉的理想，
也想过为人类担当大任的重托。
那年，那月，那个少年，
最荣耀的一件事是填写出身贫农的表格，
最大的理想是成为一个威武的军人，
最大的愿望莫过于歺桌上天天能有馍馍。
最喜闻乐见的是批斗会，
那一双天真烂漫又惊恐万分的眼神，
充满对斗争的期待又急于立功的饥渴。
他曾举起小手向天发誓做个好孩子，
永远记住，
贫穷和吃苦是如此的光荣，
富有与享受是怎样的龌龊。
语重心长的话语至今还绕缠于耳，
虽然那时的他还似懂非懂，
但是会照着去做。
权力打倒什么，他就欢呼什么，
伟大赞扬什么，他就歌颂什么。
一切同情与怜悯都应摒弃，
因为那是对人民的决绝。
虽然，那个少年不知，人民是什么。
虽然，那个少年不知，阳光也照罪恶。
少年的天空仍然欣喜着灿烂的垂暮，
只是不知当年誓词有几人还记得。
那年，那月，那个少年，
白褂短裤红樱枪是儿童最时髦的标配，
站岗放哨行队礼两道浓眉紧锁。
革命是一条代代相传共同的路，
接班人是同一首祖辈齐声合唱的歌。
还记得远方的亚非拉有一群穷兄弟，
地图的北面还有一个姓苏的富大哥。
还有一个生活在三八线一边的近邻，
还有一个等待少年去解救的宝岛正处在水深火热。
不知他们现在过得好么？
那时他多想快点长大成人，
把自己稚幼的身体，
投入普天盖地的造反烈火。
象无数个战天斗地的英雄，
活成一个视死如归的传说。
他的童年好象活在电影里，
从未走出小兵张嘎望风的那个山坡。
那年，那月，那个少年，
看过长大的青春被洒往荒野，
看过长辈的黑发一夜成雪。
看过卫星在亩产十万斤的稻田里发射，
看过一幕又一幕的喜剧结局成残酷的赤裸。
那年，那月，那个少年，
看过老师斯文落尽被戏称为老九，
看过父母反目成仇都在维护一个正确。
看过权贵草民文武撕杀同室操戈，
看过一场场浩劫新添多少亡灵家祸。
看过直立的傲骨把头低进埃里，
去亲吻土地的眼泪，
看过躺下的草丛曲卷着身体，
胆怯地迎接着阳光和黑夜的抚摸。
大地在拷问，
这些都是为了什么？
不要惊诧那扭曲的少年有点狂躁，
也不要对曾发生的任何疑惑，
那个时候，
学校里不教，
独立思考这门课。
路还在走，
走到了梦里。
歌还在唱，
少年已下岗了。
等着接班的眼神看不见，
谁把他的童年弄丢了？
或许，
它没有丢，
是记忆把童年留在了遥远的故国。
或许
他的童年还在那片海里飘波。
在等待下一个少年的轮回转世，
是否能张开翅膀拥抱自然做一次自我？
少年飞走了，飞得很远，
他常坐在一叶扁舟上隔岸观望，
自己的影子还在当年那片阳光下活着。
春天还在重复着它盛开的季节，
新发的枝叶依在那棵老树上还掛着昨天的疑惑，
什么是家？
什么是国？
我属于谁？
谁属于我？
